Se fue. Ya no es más que recuerdo y algún que otro milagro sujeto al alma. En cuestión de horas, el tiempo implacable le ha quitado a Sevilla lo que más le gusta ser: Semana Santa. Hoy le dirán que es Domingo de Resurrección, le cargarán las tintas con pesadas homilías machacando que esto es lo más importante. Pero la liturgia de esta ciudad hace ya mucho que tiene el sepulcro vacío y la vida llena de vida. ¿Qué era la Resurrección y la Vida sino los niños batiendo palmas en el Salvador? ¿Qué era la Resurrección y la Vida sino el aroma de Dios desde los naranjos en flor? ¿Qué era la Resurrección y la Vida sino la certeza de la Gloria por Triana y La Macarena?
Es de noche al filo de la madrugada cuando Uribarri, con su voz de tele de siempre que suena con ecos de blanco y negro, va haciendo sus agudas cábalas con las votaciones de los países, sabiendo por larga experiencia a los que les caemos bien y aquellos que nos tienen tirria, y corrobora para la spain los points extranjeros que prevé con la exactitud más propia de un tongo que de haberse hecho durante tantos años con los datos de la estadística festivalera.
